" Sur son fauteuil se balancer au gré de ses inspirations, admirations. Assimiler, citer, rendre hommage. S'exercer à cligner de l'œil. Nommer. Que la forme soit. Puis vient l'élagage. L'épure. Avec la dernière feuille, dernière aiguille, dernière écaille, tombent l'adjectif, l'adverbe et l'œil, inutiles à l'arbre accompli.
En pin, qui de tous les arbres est celui qui fait le plus de bois mort, en mimosa qui parle à haute et intelligible voix. Sec à point, sans excès ni écorce, ce qu'il faut de noueux sculptural pour le jardin zen. En pin, en mimosa ou en bonsaï, Albin n'est pas si grand. "
Dans la famille des écrivains, je voudrai l'écureuil !
Bonne pioche, c'est l'Albin qui saute dans vos mains !
Albin, l'écrivain anonyme fait sa rentrée champêtre, il gambade, saute, virevolte, s'amuse, joue avec une herbe fraîche, prend le soleil et le Grevisse, grignote un mot rare, il a bien bel appétit l'animal !
Il se murmure qu'Albin est la réincarnation de Laurence Sterne !
D'un murmure l'autre, l'Albin ne saurait tromper Tristram et inversement !
" Écrire son roman comme on taille sa glycine, allier forme et fond, esthétique et vigueur.
Prudence à vouloir tutoyer les sommets. Trop tard Albin le cul par terre. "
Mais personne ne le connaît ?
Justement, l'Albin est tellement présent qu'on l'oublie, ou alors tellement visible qu'il en est lisible, ce qui devrait amuser les convives des prix littéraires.
Vous reprendrez bien un peu d'Albin, croyez-moi, il ne pèse ni sur les neurones ni sur l'estomac, Albin le plus digeste des écrivains !
Mais il ne faut pas non plus en abuser, à trop le lire l'Albin s'use et amuse !
Mais dites-moi votre Albin, il m'a lu ?
Et bien lu cher Monsieur Ponge !
C'est même une variété rare de pierre ponce !
" Rimmel et fond de teint avaient ruisselé sur la joue, dégoutté le long du coup, vint le tour des graisses, chairs, cartilage, le visage entier allait y passer, en voyant la vitesse à laquelle tout se liquéfiait, elle qui se décomposait, flagada sur sa chaise, il se disait elle va finir en flaque, quand une voix venue du bureau, Madame Marcel !
A ces mots elle se requinque, sur son siège se reconstitue, reprend l'apparence de cette employée qui accueillait Albin, à l'instant. "
Dans la famille des écrivains, je voudrai l'écureuil !
C'est trop tard, il est passé par ici, mais il ne repassera pas par là, l'Albin, il glisse comme une truite, courez, vous le verrez peut-être passer à la prochaine page.
à suivre
Philippe Chauché
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