Il a traversé la nuit dans la ville blanche, s'est assis face au Fleuve, et s'est glissé dans l'absence.
La lune glaçait ses yeux.
Il a déposé le livre sur le muret de pierre, puis il s'est levé.
Il n'a croisé personne dans les rues aux vierges perchées.
La nuit s'est écoulée.
Au matin, il a une dernière fois regardé son visage brisé.
Il tremblait.
Il a cacheté la lettre et s'est noyé dans le jour.
à suivre
Philippe Chauché
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire
Laissez un commentaire