Visages du Roman (29)

Photo Carl Van Vechten

" Lola Jackson était une drôle de fille. Elle n'avait qu'un défaut : elle était trop consciente du fait qu'elle n'était pas une pure blanche. Cela la rendait d'un maniement assez délicat, du moins au stade préliminaire. Un peu trop préoccupée de nous impressionner par sa culture et sa bonne éducation. Après deux ou trois verres, elle se dégela ; assez pour nous donner quelque idée de la souplesse de son corps. Sa robe était trop longue pour certaines prouesses qu'elle désirait accomplir. Nous lui suggérâmes de l'ôter ; ce qu'elle fit, révélant un corps ébouriffant, que mettait en valeur une paire de bas de soie arachnéenne, un soutien-gorge et une ceinture bleu pâle. Mara décida de l'imiter. Nous ne tardâmes pas à les presser de se dispenser de soutien-gorge. Il y avait un vaste divan sur lequel nous nous tassâmes tous quatre, étroitement embrassés. " (1)

Il écrit, rien ne lui semblait plus opaque que ses élancements, qu'ils fussent de phrases ou de gestes ; pour me mettre en garde - de quoi ? -, l'une de ses très proches connaissances me dit un soir, qu'elle parlait comme l'on aime, et aimait comme l'on parle, ajoutant, c'est un paratonnerre qui attire la foudre et vous la transmet sur le champ !, un concentré du nimbus et de foudre, impossible de saisir à la seconde ce qu'elle désire, sauf acculé au pire, et le pire vous comprendrez vite qu'avec elle, il va de soi. Certains de ses amants s'y sont brûlé la peau, quand ce ne fut pas la cervelle ; et cette opacité que vous évoquez lui ressemble comme une soeur, sachez, qu'elle est passé maître dans l'art de brouiller les pistes et les chairs, de réduire en cendre tout projet commun, de faire flamber les illusions et de détruire non sans en rire, tout instant joyeux que avez cru partagé avec elle et que vous auriez la mauvaise idée de vouloir prolonger ; ce portrait vous le comprendrez n'est pas à charge, il fixe simplement le climat que vous devrez supporter sous ses cieux.



" La vie Créatrice ! Dépassement de soi. Départ en fusée dans l'inconnu du ciel, escalade au passage d'échelles volantes, montée, essor, monde que l'on empoigne aux cheveux et que l'on soulève, débusquage des anges dans les antres célestes, voyages accrochés à la queue des comètes. Nietzsche avait décrit ces extases - et puis s'enfonça, s'évanouit dans le miroir pour mourir, enraciné, couvert de fleurs. " Escaliers et escaliers contradictoires ", avait-il écrit ; et puis soudain, tout fut sans fond ; l'esprit, comme un diamant qui éclate, se pulvérisa sous le marteau de la vérité. " (1)



Photo Philippe Halsman

" Mes pensées détalaient obliquement comme des crabes. L'image de Mélanie remonta brusquement à la surface. Elle était toujours là, telle une tumeur charnue. Il y avait quelque chose de la bête et de l'ange, en elle. Toujours clopinant, traînant les mots, psalmodiant, bavochant ; ses énormes yeux mélancoliques pendant comme des chardons ardents au fond de leurs orbites. C'était une de ces splendides créatures hypocondriaques qui, en perdant tout sexe, prennent les vertus sensuelles et mystérieuses des monstres qui peuplent la ménagerie apocalyptique de William Blake. " (1)

La nuit s'était installée, elle fumait sur le canapé rouge, fixant sur le mur blanc du fond, la reproduction d'un " papier collé " de Matisse, où une femme blanche et jaune s'élevait et dansait sous le regard d'un homme bras et jambes écartés, elle avait croisé les jambes et sa jupe courte laissait apparaître la bande noire de ses bas.
- Vous voilà bien désirable.
Silencieuse.
- D'autant plus désirable, que cette ébauche de peau brune que dévoile le croisement de vos jambes me donne quelques idées.
Me fixant avec des éclairs dans le regard.
- Vous appelez cela des idées ?
- Que devrais-je dire ?
- Rien ! Contentez-vous de me regarder, et surtout que ces idées, comme vous le dites, ne se traduisent par le moindre geste, vous pourriez le regretter.
- Toujours aussi aimable !
- Vous comprendez peut-être un jour, que le désir n'est jamais aimable, sauf dans les mauvais romans et la belle vie, comme ils disent !
- Bien ! Je reconnais que vous venez de marquer un point.
- Ce n'est qu'un début ! Si vous continuez, vous comprendez le sens du mot humiliation.
- Je me rends.
Décrafant son chemisier, elle libéra ses seins et me tira la langue.

à suivre

Philippe Chauché

(1) Sexus / Henry Miller / traduc. Georges Belmont / Buchet/Chastel / 1968