Il avait une singulière passion pour le dos des femmes, il lui arrivait parfois de suivre ainsi une étrangère dans la rue, pour s'imprégner de leur mouvement parfois chaloupé, de cette géographie d'ombre fugace qui s'en dégageait, cela ne durait jamais très longtemps, les femmes en ces temps n'aimaient pas qu'on les suive, alors disparaissait de leur vue.
Lorsqu'une fée s'accordait à sa vue, il passait des heures à écrire sur son dos, sur sa peau, ses muscles, sur le creux de ses reins, sur cet imaginaire vivant qui nourrissait sa plume, mais cela ne durait jamais très longtemps, alors il se penchait à l'une des fenêtres de son domaine pour observer de plus haut cette fois ce déhanchement langoureux et gracieux des dos des femmes, se méfiant quand même, qu'une âme policière ne s'invite dans cette passion singulière.
Retiré du monde, il poursuivit cette quête quelques années, avant de disparaître, certains de ses amis, le disent mort, d'autres l'imaginent sous une identité d'emprunt, vivant dans un pays lointain, où l'on porte une singulière dévotion au dos des femmes.
à suivre
Philippe Chauché
J'aime me ballader sur ce blog, pour les jolis coups de plume qu'il porte, son hommage sans cesse renouvellé aux femmes, à leur sensualité et les peintures que j'y découvre...Hé oui je ne connaissais pas ce superbe Picasso...
RépondreSupprimerOu bien il est là tout près, dans votre dos, prêt à vous frôler - mais vous êtes déjà parti vers ce que vous croyez être votre présent.
RépondreSupprimerJ'observe et je songe que certains artistes - les grands, les forts ! - sont sans âge, hors temps mais inscrits dans l'espace de manière indélébile et, pour le coup (voilà qui va vous plaire - ou pas) immortels. C'est peut-être cette présence subtile, discrète et absolue qui pénètre parfois en nos esprits et nous trouble jusqu'à la chair, en quelques moments de grâce qu'on ne peut ignorer au moment même où la vie nous les offre. Une goutte d'éternité dans le temps qui nous est compté et, partant, peut-être, un possible présent.